La gota dialoga con la Balada de un hombre que le sangra la nariz de Marco Fonz

1 nostalgia y dos poemas: Balada de un hombre que le sangra la nariz de Marco Fonz y La gota de Jaime Coello Manuell

Cartel de la lectura en memoria de Marco

Cartel de la lectura en honor de la poesía de Marco

Se cumplió un año de que Marco Fonz emprendiera su camino al sol por ese camino angosto del que palabreó en tantos poemas. Todo ese enero me dió vueltas el tema de la amistad y sus transformaciones en la era de Internet y en el auge pleno de las redes sociales… Alguien me profetizó antes del año 2000:

“La presencia física no es indispensable para la convivencia y menos para hacer amigos, ahí está Lovecraft.”

Marco Fonz de joven con chango

Marco Fonz hace muchos muchos años

Yo disfruté su compañía, fue alguien con quién crecí de más de un modo, con quien “pachequié” de asuntos sobre la “esencia de las cosas” y dejé de verlo un año antes de tender la cuerda..

Y aunque su obra es vasta y densa como para estudiarla durante tres vidas le extraño y no se me ocurre nada más que hacer que compartir su poesía, un texto que me envió por inbox de facebook el 28 de agosto del 2013, a unos días de que naciera mi segunda hija, una noche blanca y atascada de gripe sudamericana:

Balada de un hombre

que le sangra la nariz

 

Marco Fonz

(28/08/2013)

 Si Fiódor presenciara esto

pensaría: -Es un poseído escapado de mis noches blancas,

pedazo de niebla con una sola luz en protesta.

Si el espejo algo pudiese reflejar

sería una queja y no un hombre.

 

Pero todo escapa y se va por un cedazo cada vez más perfecto

pero todo llega y entra por una montaña cada vez más grande

pero todo es una gota tras otra gota

como un hombre construído por la lluvia.

 

Si el hombre en sí mismo subiera unos centímetros sus manos

y alcanzara por un momento a recorrer la totalidad de su cara

se daría cuenta del imperceptible cambio.

Se trata de destruir mundos

de inventar mundos

de ofrecer sacrificios mínimos

de subir escaleras casuales sin motivo alguno

para pegar los carteles evolutivos.

Si su madre presenciara esto pensaría:

-Es mi nonato otra vez que quiere llamar la atención,

colgando de su nariz a su cordón umbilical:

Soga de sueño, soga de

invierno, soga de hueca noche.

La cicatriz es clara y divide al hombre en norte y sur

la cicatriz es su pequeño ecuador y el hombre pisa ambos lados

la cicatriz es su gran amor y lo riega con

explosiones de colibrís.

 

Si el hombre se pusiera serio por única vez en la vida

y desnudo contemplara su miseria y sus dones,

si descifrara con su verbo cada enigma de su cuerpo

y saliera chorreando ánimas después de una ducha caliente,

si el vapor le permitiera abrir dentro de sí mismo

otros viajes, otras averiguaciones, otras realidades,

se daría cuenta de que él es producto de la nada

y así mismo embalsamar todo lo que requiere cuidado.

 

Si verosímil es que lo callado entre paredes muere

y es el grito lo que avanza,

el hombre cantaría su balada

y tiernamente / delicadamente, casi entre algodones o sedas,

el hombre vería su pañuelo y como prueba de su única vida

y de su otra existencia, vería flotar, casi danzar,

unas anémonas de sangre.

 

Marco Fonz hace muchos años

Marco Fonz de chavo con chango

Alguna vez le dije a mi amigo que tenía el presentimiento de que se le recordaría como precursor, con pesar por no haber sido aquilatado con justeza en su obra, y me dijo que se cagaría en los homenajes y demás que le hiciéramos después de muerto, que quienes quisieran leerlo lo hicieran y ya, como se hace en toda borrachera que se precie, por decirlo suave.

Te comparto mi texto supurado en ese sudor espeso, viscoso, que la nieve bien cortada acompaña de tambores frenéticos los pechos, luego de ir a parar a la mucosa nasal: La gota. En un tiempo, ambos sufrimos del mismo dolor, hoy en la trilce distancia, aúllo con su texto, el mío:

 

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